adamsapfel

Die Fingerspitzen schweben

schwerelos durch die sternenklare Nacht,

in der ich mit aller Macht versuche

die Tränen zu unterdrücken.

Die geistige Umnachtung zur erdrücken.

Sind die Brücken zu dieser Welt schon eingerissen?

Verbissen sein ist längst passé.

Eines Blitzes gleich entzweit

ein tiefer Riss die Szenerie.

Die gleichkommt einer Havarie.

Adam soll geschaffen werden

auf dieser leidenden Wand.

Die Hände wie tonnenschwere Felsformationen,

ungebändigte Emotionen transformieren

die kopulierenden Körper in den Engelsgarten,

wo keiner wird warten auf die Avantgarden.

Eden rock the boat. The Mike.

The Spike. Lee Harvey Oswald.

Oscar Harvest. Barclay James.

Erntezeit für die Hände der Händler,

deren Seismographen zerrinnen

in den Paragraphen stenografierender Oktaven.

Wie ich die Oktanzahlen spiele,

was wäre wenn die Last abfiele?

Die, die auf den geschwächten Schultern lauert,

bis ein jeder bedauert,

nicht längst die Stairway
hinauf zur Endstation erklommen zu haben.